Иногда тени идут за тобой —
не чтобы догнать,
а чтобы показать, куда ты мог свернуть.
В ту ночь лес был тише, чем обычно.
Он не шептал.
Он ждал.
И Наводар понял —
сегодня он встретит
не врага, и не друга,
а себя — каким мог бы стать.
Тот, кто вышел из тьмы,
был знаком не лицом.
А тишиной.
И дорогой, которая шла параллельно.
Но никогда не пересекалась.
Он не спрашивал.
Он просто стоял,
словно всё уже знал,
и лишь хотел посмотреть — каким ты стал.
Наводар не отводил взгляда.
Не защищался.
Не ждал нападения.
— Ты тоже слышал этот зов, — сказал человек.
Наводар кивнул.
— Ты почти пошёл за ним. Почему свернул?
Наводар долго молчал.
Потом ответил, не громко:
— Потому что путь был ровный. Слишком ровный.
А я знал — настоящая тропа оставляет следы.
И шрамы.
И тишину, которую не разорвать ни одним криком.
— Ты не стал мной, — сказал человек.— И, кажется, не жалеешь.
— Нет.
Потому что я всё ещё узнаю себя,
когда смотрю в воду.
Они больше не говорили.
И оба ушли.
Каждый — в свою сторону.
Один — в свет, от которого темнеет душа.
Другой — в тень, в которой можно остаться собой.