Бывает свет, от которого теплеет.
Бывает свет, от которого щуришься.
А бывает — тот, от которого вспоминаешь,
что ты — больше, чем считал.
Когда-то, ещё до появления имён,
был Тот, Кто Шёл.
Он не знал, зачем.
Он просто чувствовал, что мир трескается.
Не снаружи — внутри.
В Яви всё было красиво.
Гладко. Удобно. Тёпло.
Но пусто.
И вот тогда он спустился в Навь.
Не за силой.
Не за знанием.
А за тем, что теряют все,
когда слишком долго живут «как надо».
Он принёс искорку.
Маленькую. Молчаливую.
Её нельзя было трогать,
но она начинала светиться, если ты плакал по-настоящему.
Его никто не звал.
Он сам приходил,
когда человек смотрел в потолок
и вдруг чувствовал, что ждёт кого-то.
Он не говорил.
Он просто садился рядом.
И если ты был готов,
он отдавал тебе Искру.
И тогда ты снова начинал жить.
Позже его начали звать Наводаром.
Но сам он так себя не называл.
Он знал: имена — это только маски.
А смысл всегда глубже.
Это была первая встреча.
Светлая. Тихая. Забытая.
Но она уже внутри тебя.